Détails Housse de couette amovible et lavable, qui protège votre couette et inspire de beaux rêves. Dessus 100% polyester imprimé et dessous 50% coton/50% polyester blanc. La fermeture éclair est dissimulée et les cordons à l'intérieur de la housse permettent de maintenir votre couette en place (pour les couettes telles que celles fabriquées aux États-Unis). Convient aux lits de format 1 place à king size (tailles US). Veuillez consulter le guide des tailles pour en savoir plus sur les dimensions de ce produit. Couette non fournie. Lavable en machine. Les roses sont rouges Les violettes sont bleues classe abstraite Poème TODO - Drôle "Alors, aimez-vous ce que vous voyez? Allez-y et rendez vos amis jaloux avec ce Les roses sont rouges Les violettes sont bleues de la classe abstraite Poème TODO - t-shirt graphique amusant. Parfait pour toute occasion. Cette conception amusante convi Disponible également sur Livraison Express: 31 mai Standard: 31 mai Les retours sont faciles et gratuits L'échange ou le remboursement est garanti sur toutes vos commandes.
Sois à moi... Sois à moi comme je suis à toi, mon adoré mon bien aimé, et n'ayons jamais que le même but: vivre et mourir ensemble, la main dans la main, cœur contre cœur, et nos âmes enlacées. Sourions à la vie et à tous ceux qui nous aiment. Je t'aime. Des mots de Juliette Drouet; Mille et une lettres d'amour à Victor Hugo (1833-1883) Juliette Drouet... Je t'aime! Ce mot-là bat dans mes veines, dans mes tempes et dans mon cœur en même temps que mon sang. Je voudrais... Je voudrais en ce moment t'avoir sur mes genoux, et couvrir ta bouche divine de baisers. Message de Victor Hugo; Les lettres à la fiancée (1821) L'hiver... L'hiver est dans le ciel et sur ma tête, mais non dans mon cœur. Il y a là un éternel avril dont tu es l'aurore. Les années finissent, non l'amour: Je t'aime. Des mots de Victor Hugo; Lettres à la fiancée (1821) Sms du 9 février Je ne suis pas ROMEO pour te raconter des merveilles, ni VICTOR HUGO pour te dire de belles choses, je ne suis que moi même pour te dire: « JE T'AIME.
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Rose au bois vint vers moi Je ne songeais pas à Rose; Rose au bois vint avec moi; Nous parlions de quelque chose, Mais je ne sais plus de quoi. J'étais froid comme les marbres; Je marchais à pas distraits; Je parlais des fleurs, des arbres Son œil semblait dire: » Après? » La rosée offrait ses perles, Le taillis ses parasols; J'allais; j'écoutais les merles, Et Rose les rossignols. Moi, seize ans, et l'air morose; Elle, vingt; ses yeux brillaient. Les rossignols chantaient Rose Et les merles me sifflaient. Rose, droite sur ses hanches, Leva son beau bras tremblant Pour prendre une mûre aux branches Je ne vis pas son bras blanc. Une eau courait, fraîche et creuse, Sur les mousses de velours; Et la nature amoureuse Dormait dans les grands bois sourds. Rose défit sa chaussure, Et mit, d'un air ingénu, Son petit pied dans l'eau pure Je ne vis pas son pied nu. Je ne savais que lui dire; Je la suivais dans le bois, La voyant parfois sourire Et soupirer quelquefois. Je ne vis qu'elle était belle Qu'en sortant des grands bois sourds.
Laissez. - Tous ces enfants sont bien là. - Qui vous dit Que la bulle d'azur que mon souffle agrandit A leur souffle indiscret s'écroule? Qui vous dit que leurs voix, leurs pas, leurs jeux, leurs cris, Effarouchent la muse et chassent les péris?... - Venez, enfants, venez en foule! Venez autour de moi. Riez, chantez, courez! Votre oeil me jettera quelques rayons dorés, Votre voix charmera mes heures. C'est la seule en ce monde où rien ne nous sourit Qui vienne du dehors sans troubler dans l'esprit Le choeur des voix intérieures! Fâcheux! qui les vouliez écarter! - Croyez-vous Que notre coeur n'est pas plus serein et plus doux Au sortir de leurs jeunes rondes? Croyez-vous que j'ai peur quand je vois au milieu De mes rêves rougis ou de sang ou de feu Passer toutes ces têtes blondes? La vie est-elle donc si charmante à vos yeux Qu'il faille préférer à tout ce bruit joyeux Une maison vide et muette? N'ôtez pas, la pitié même vous le défend, Un rayon de soleil, un sourire d'enfant, Au ciel sombre, au coeur du poète!
Plus le coeur est petit, plus il y tient de haine.
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