Il va neiger dans quelques jours. Je me souviens de l'an dernier. Je me souviens de mes tristesses au coin du feu. Si l'on m'avait demandé: qu'est-ce? J'aurais dit: laissez-moi tranquille. Ce n'est rien. J'ai bien réfléchi, l'année avant, dans ma chambre, pendant que la neige lourde tombait dehors. J'ai réfléchi pour rien. À présent comme alors je fume une pipe en bois avec un bout d'ambre. Ma vieille commode en chêne sent toujours bon. Mais moi j'étais bête parce que ces choses ne pouvaient pas changer et que c'est une pose de vouloir chasser les choses que nous savons. Poésie ❄ Il a neigé de Maurice Carême ❄ | Maurice careme, Poesie, Neige. Pourquoi donc pensons-nous et parlons-nous? C'est drôle; nos larmes et nos baisers, eux, ne parlent pas et cependant nous les comprenons, et les pas d'un ami sont plus doux que de douces paroles. On a baptisé les étoiles sans penser qu'elles n'avaient pas besoin de nom, et les nombres qui prouvent que les belles comètes dans l'ombre passeront, ne les forceront pas à passer. Et maintenant même, où sont mes vieilles tristesses de l'an dernier?
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Poésie Française: 1 er site français de poésie Il a neigé la veille et, tout le jour, il gèle Il a neigé la veille et, tout le jour, il gèle. Le toit, les ornements de fer et la margelle Du puits, le haut des murs, les balcons, le vieux banc, Sont comme ouatés, et, dans le jardin, tout est blanc. La poésie il a neigé youtube. Le grésil a figé la nature, et les branches Sur un doux ciel perlé dressent leurs gerbes blanches. Mais regardez. Voici le coucher de soleil. À l'occident plus clair court un sillon vermeil. Sa soudaine lueur féerique nous arrose, Et les arbres d'hiver semblent de corail rose.
Il a neigé la veille et, tout le jour, il gèle. Le toit, les ornements de fer et la margelle Du puits, le haut des murs, les balcons, le vieux banc, Sont comme ouatés, et, dans le jardin, tout est blanc. Le grésil a figé la nature, et les branches Sur un doux ciel perlé dressent leurs gerbes blanches. Mais regardez. Voici le coucher de soleil. À l'occident plus clair court un sillon vermeil. La poésie il a neigé tv. Sa soudaine lueur féerique nous arrose, Et les arbres d'hiver semblent de corail rose. Francois Coppee
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