le lion est mort ce soir, le lion n'est plus des notres mais pourquoi cette fin tragique? C'est en ce beau jour que les gazelles galope, cours il n'y a plus de gros lion prédateur surgissant de la savane, qui de ces rugissement terribles viens chasser ces annimaux faibles de se défendre. le lion n'est pas mort il ya ces lionceaux a qui un jour iront rugir et attraper de nouvelles proies c'est ces petits qui irons à la chasse. ce soir le lion ne rugira plus ces hurlements ne retentiront plus dans la savanne il a laché prise avec la vie abandonnant les lioncelles. Marie de France - Les Fables - Le Lion et la Souris - La joie des poètes. Le jour illuminé par le soleil, viens eclairer les yeux noir des lionnes sauvages loin des yeux de l'homme, les lionceaux taites leur mère. Ces lions a leur tour irons parcourir les dunes de sables et courir et mugir loins des hommes il cherchent leur nouriture et dans les petites sources d'aux viennent boires. Ces annimaux sont sauvage, il ne faut savoir des dompter pour gagner leur confiance, car il naissent en meutent et vivent ensembles.
Le lion de papier J'ai vu ses yeux Dans les fourrés. J'ai vu sa queue Qui ondulait. J'ai vu ses dents Tout aiguisées Et je l'ai vu Me dévorer... Pas vrai, pas vrai! Je vais très bien. Poésie le lien web. Pas vrai, tu sais, Je ne crains rien D'un lion qui est Sur papier peint. Thomas Scotto Documents joints lion louis Dernière mise à jour dimanche 8 octobre 2017 Publication 178 Articles Aucun album photo Aucune brève Aucun site 7 Auteurs Visites 3 aujourd'hui 3 hier 26809 depuis le début 1 visiteur actuellement connecté © 2012-2022 Ecole de Mauprevoir
Dans l'Atlas, — je ne sais si cette histoire est vraie, — Il existe, dit-on, de vastes blocs de craie, Mornes escarpements par le soleil brûlés; Sur leurs flancs, les ravins font des plis de suaire; À leur base s'étend un immense ossuaire De carcasses à jour et de crânes pelés. Car le lion rusé, pour attirer le pâtre, Le Kabyle perdu dans ce désert de plâtre, Contre le roc blafard frotte son mufle roux. Fauve comédien, il farde sa crinière, Et, s'inondant à flots de la pâle poussière, Se revêt de blancheur ainsi que d'un burnous; Puis, au bord du chemin il rampe, il se lamente, Et de ses crins menteurs fait ondoyer la mante, Comme un homme blessé qui demande secours. Croyant voir un mourant se tordre sur la roche, À pas précipités le voyageur s'approche Du monstre travesti qui hurle et geint toujours. Quand il est assez près, la main se change en griffe, Un long rugissement suit la plainte apocryphe, Et vingt crocs dans les chairs enfoncent leurs poignards. Poésies sur le cirque : | Bout de Gomme. — N'as-tu pas honte, Atlas, montagne aux nobles cimes, De voir tes grands lions, jadis si magnanimes, Descendre maintenant à des tours de renards?
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